When Doisneau falled in love

When Doisneau falled in love
he saw life in brand new shape.

Doisneau start waking up all the mornings
and seeing a pink sky.

Doisneau could only breath that same name

Doisneau was dancing with his feet on the groud

Doisneau was smilling every single moment.

And for Doisneau, there was no other way to define "happiness".

Maiakovski e uns rastros

"Não acabarão com o amor,

nem as rusgas,

nem a distância.

Está provado,

pensado,

verificado.

Aqui levanto solene

minha estrofe de mil dedos e faço o juramento:

Amo

firme,

fiel

e verdadeiramente."

(Maiakovski)

Todas as teorias são inúteis. Todas as idéias são estúpidas.

Se não bem compreendidas.

Sem acordo,

as horas começaram a voar.

Cerra os olhos

mil memórias

sem som

um rosto.

"Nos demais,todo mundo sabe,

o coração tem moradia certa,

fica bem aqui no meio do peito,

mas comigo a anatomia ficou louca,

sou todo coração."

(Maiakovski)

Sempre se peca por extremos

e nas laterais que se estão os erros.

Ou é demais

ou nunca se é o suficiente.

E a vida ladeira abaixo é derrocada.

Mas meio lance é puro desatino.

Você chegou!

Você chegou!

Quando te vi desembarcar na estação de trem

quem iria imaginar que aqui estava meu par.

Paulo Leminski e Jack Vettriano

Sentar-se ao lado

e tornar-se descobridor.

sonhar é sonho.

Liebe

Liebe

Imaginar

Faz-me inalar

Faz-me exalar

Toda a vontade

Dessas mudanças

que podem se concretizar.

Dois, não seriam em vão.

Running up the hill

Amar o perdido

deixa confundido

este coração.



Nada pode o olvido

contra o sem sentido

apelo do Não.



As coisas tangíveis

tornam-se insensíveis

à palma da mão.



Mas as coisas findas,

muito mais que lindas,

essas ficarão.

(Carlos Drummond de Andrade)

Transferir o eu

para os outros

é mero mecanismo

de questionamento

do universo.

Perceber,

é a análise.

Leve

Só em francês uma das traduções de "prazer" é "leitura".




Sentimentos que a gente não consegue explicar.

Para quem é por natureza, apaixonado.

Apaixonado pela humanidade.

Sobre o Tempo - Pato Fu

Tempo, tempo mano velho, falta um tanto ainda eu sei
Pra você correr macio

Tempo, tempo mano velho, falta um tanto ainda eu sei
Pra você correr macio
Como zune um novo sedã

Tempo, tempo, tempo mano velho
Tempo, tempo, tempo mano velho

Vai, vai, vai, vai, vai, vai

Tempo amigo seja legal
Conto contigo pela madrugada

Só me derrube no final

Deixe que o tempo responda

às proposições

que o próprio tempo

faz.

Tempos d´hoje

Sentir vontade de abraçar o mundo pelo simples fato de estar sorrindo

mesmo com todo o cansaço nas costas.

Não tem um único dia

que deixe de ter sentido.

Tempo Rei

Tempo Rei - Gilberto Gil

Não me iludo

Tudo permanecerá

Do jeito que tem sido

Transcorrendo

Transformando

Tempo e espaço navegando

Todos os sentidos...

Pães de Açúcar

Corcovados

Fustigados pela chuva

E pelo eterno vento...

Água mole

Pedra dura

Tanto bate

Que não restará

Nem pensamento...

Tempo Rei!

Oh Tempo Rei!

Oh Tempo Rei!

Transformai

As velhas formas do viver

Ensinai-me

Oh Pai!

O que eu, ainda não sei

Mãe Senhora do Perpétuo

Socorrei!...

Pensamento!

Mesmo o fundamento

Singular do ser humano

De um momento, para o outro

Poderá não mais fundar

Nem gregos, nem baianos...

Mães zelosas

Pais corujas

Vejam como as águas

De repente ficam sujas...

Não se iludam

Não me iludo

Tudo agora mesmo

Pode estar por um segundo...

Tempo Rei!

Oh Tempo Rei!

Oh Tempo Rei!

Transformai

As velhas formas do viver

Ensinai-me

Oh Pai!

O que eu, ainda não sei

Mãe Senhora do Perpétuo

Socorrei!...

Gente

Viver com olhos verdes

é possível quando se sente

que se pode mudar.

Um pouco, ao menos.

Mas as amarras,

são um olhar que persiste.

Singular é plural

"Viciada. Por quê? Ora, a resposta... está no interior da cara."


[Abraçar o mundo, mesmo sabendo o quão cinza ele é.
Abraço sincero.]


Obrigada. Não sei bem a quem dizer isso, mas obrigada.

A decepção me trouxe toda a dor.
Da dor fui para o desespero mudo.
Do desespero mudo foram tiros sem munição.
Por estes últimos, cheguei o fundo do poço.

Do fundo do poço chega-se a calma.
Da calma a um sorriso interno.
Por dentro, percebi que singular é o maior plural.
E hoje, não creio que consiga fazer do plural singular.

No plural

Não existe nada tão bom quanto amigos. Reunidos, todos nós, ao redor de uma mesa no sábado à noite enquanto as horas correm pautadas nos nossos risos.

Mesmo quando se está no singular, a amizade faz de cada homem, um plural.

Aos meus amigos, que me trazem um sorriso aos lábios todos os dias, um muitíssimo obrigada!

Páginas: a ruptura

Perspectivismo.

Os óculos do ele na página do ele.

Tentar.

Visão distorcida: que estranho.

Estranhamento.

Não estranhar: mudar o foco.

Ao revés.

Dias de Summertime

Ouvir Summertime, na versão do Morcheeba.

Pura instigação dos sentidos. Desde a melodia até a voz de Skye. Parece que o calor é tanto que tudo fica mais lento, mas arrastado, saboroso e doce como fruta.

Alguns dias, mesmo com toda a sobrecarga do cotidiano, parecem um Summertime. Tudo se move em câmera lenta, mas não é lento. Tem seu ritmo e seu enlace. O corpo todo envolvido. E é por dentro. Summertime é lento, mas não chega ao relaxante. É tão próprio quanto a celebre frase "no compasso da desilusão". E cada sintonia. E como pode ser próprio dentro de mim algo que do meu eu não nasceu? O que é próprio? Existe próprio?

Décimo nono

No meu décimo nono ano tive uma surpresa. O sentir independente. Se é bom? Bom, façamos jus ao título: sim e não. Para mim é dilacerante, dor , sangra por dentro, é angústia. Muita. E quem é que gosta disso? Mas dizem que é bom.


Contradições à parte, a sensação de confusão é plena. Não são apenas as idéias fora do lugar: são os sentimentos sem começo, meio e fim. Desatinados.

E é cada vez pior. A minha cela eterna é a cinza e linda São Paulo aos exatos 11 graus celsius, caminhando sozinho. É lindo em sua melancolia. mas é também desconcentrante.

"É melhor morrer do que perder a vida". Não tem cor, não tem som. Nào tem cheiro, nào tem gosto. Quando ousa exalar, é a podridão que emerge, sedenta.

Só um por cela. Mas eu e minhas tormentas já lotamos a minha.

Bergman para as perguntas

Bergman devia se fazer perguntas parecidas com as minhas. Talvez ele tenha encontrado

algumas respostas que lhe satisfizeram. Talvez.








Foi um dia em boa companhia: Gorender, Marx e Engels e agora Bergman.







Trecho de Wild Strawberries de Ingmar Bergman: http://www.youtube.com/watch?v=3O01zxTTrQY&mode=related&search=

Folk Tale ou Música

Música é deleite, para alma, para o corpo, para sentir, para o expressar.

Músicas são achados. São grãos nossos que encontramos por aí, esfarelados, expressando-nos.

The Night do Morphine é assim. Para um, para dois, para três para muitos um ou dois espaçados em um conglomerado. É melancolia com um abraço e com pulsação.

Inspira.

While...

So much to say without making a single sound.

L. e as névoas de uma principiante formação de um tentaculismo em construção

L. desde sempre sofria o tentaculismo de m.

Era como se a dilaceração fosse constante. E a cura fosse a mais grave ferida para todo mal. O mais longeo possível de uma proximidade com sofrimento puritano, a grande questão é que só se esquece da dor e de sua intensidade quem não mais a sente. E com L. era como se os tentáculos de m. se afastassem (para pegar mais impulso) e enquanto isso suas feridas começavam a se cicatrizar. Mais o chicote de um bom açoiteiro não cessa o seu funcionar.

E as feridas inflamavam, o sangue não desata a escorrer.


O fruto nasceu de um galho poder. A árvore toda está envenenada? Só as raízes? Só o galho? E a seiva que lhe corre?






L. sentia que estava condenada por uma sentença silenciosa. L. era o acorrentado de Platão, mas diferentemente do desfecho, L. suspeitava. O suspeitar era enlouquecedor.
E mais e mais as sombras se contornam. Estaria L. vendo as sombras do que realmente imaginava? Era assustador. Ver sombras se aproximarem é a angústia. É a corrosão. Agitar-se sem ter certeza do que se agitar e para que se agitar.
É todo o desespero de Luis e o princípio de sua loucura.
L. já havia desconfiavo de sua loucura. Mas G-F assegura-lhe que não. L. prosseguia com sua podridão adubando sua mente fértil


E hegel ameaça os tentáculos. Mas ameaça, apenas.

L. vivenciava as amargas, incialmente doces, transformações repentinas, as quais nem o próprio tempo consegue responder.

Logo nos primeiros minutos do seu calendário caleidoscópico ouvira uma voz que mais ouvia dentro de si do que advinda do plano tridimensional: 7.

L. tanto pensava em 7, tanto fantasiava, tecia mil diálogos que ecoavam dentro de si... 7 era a materialização que desfilava e se fazia ouvir. Havia tempo que L. esquecia de 7, mas quando se lembrava, tamanha era a intensidade de suas lembranças, L. não consegui suportara angútia crescente. Era todo coração, sem mãos.

L. era tímida demais. Camuflava sua tímidez o melhor que podia. E estar lá com 7 era ótimo. Era agradável, fazia sentido.

Mas cada qual tem seus demônios adormecidos. L., tinha a insipidez na alma depois do que lhe acontecera do último verão.

Passaram-ae outono, inverno e chegara a primavera. As cores e os ventos mudaram. As árvores tornaram-ae alaranjadas, depois o próprio vento as desnudara, embranqueceram, e a primavera lhe trouxera cores novamente.

Mas por dentro, era tudo clareira. Era ensurdecedor. Como se o grito fosse tamanho que nada mais se fizesse ouvir.

Assim como Saramago descrevia a cegueira pelo excesso de luz, "uma cegueira branca".

Todo trunfo de L. era toda a sua dor. Seu penar esgotara a sua capacidade de sentir dor.

Era impossível entorpecer-se em belas aspirações. Cada vez que uma delas começava a tentar povoar o sentir de L. o exterior, cravava suas garras. Não há sentir mais profundo que o sentir da horizontalidade.

Ever...

L. , o jogo, o filme e a bolha.

Para L., sua vida poderia ser enxergada a partir de uma série de metáforas distintas. Porém em todas atingiam apenas um alvo: a sua ausência em si própria.

Quado criança, L. não era ainda tão aconchada quanto se tornara em seus anos de mulher, todavia, as coisas que mais gostava de fazer, eram as que fazia consigo mesma.

Havia uma espécie de jogo, que a pequena L. durante anos idealizou. Tão minimalista e cheio de portas-secretas como o que a psicanálise convencionou chamar de subconsciente.

Ela imaginava que o ato que ela acabara de fazer, simbólicamente, contava a história da sua vida. Um exemplo: L. ia a gaveta pegar uma faca, sem querer deixava a faca cair no chão, depois a lavava, secava e utilizava. Contava-se, então:"Como se durante a minha vida eu quiser esquecer um episódio, cortando-o da minha memória (na figura da faca), porém a força do fato será maior que a minha e eu não vou conseguir esquecê-lo (a faca caiu no chão, escapando de minhas mãos). Então eu vou precisar, com um esforço maior do que eu utilizei para tentar aniquilar o fato, aceita-lo (lavar e sacar a faca), para depois seguir em frente (porfim utilizar a faca)."



A L. já vivida, sabia que dentro da corrida destinada do tempo, algo havia sido pisoteado. Sua relação com o entrepasse ao seu redor, era a menor possível. A sua interação era sempre mínima. As lembranças, mesmo as mais recentes, parecim gastas, um filme caseiro, cheio de defeitos e sem cores, produzido no início do século. Gasto e empoeirado, desfilava os mesmos personagens com outros atores o tempo todo.



L. tentava sempre escapar do filme, mas era como se a sala de cinema vazia fosse uma bolha, reluzindo imagens e sons, que L. sabia da onde vinham, sabia que eram gravados. Nenhum dos protagonistas a impressionava. Apenas alguma brisa fazia a bolha de L. oscilar um pouco ao vento.



E quem é que enxerga bolha direito com tanto reflexos? Ninguém...




E nada movia L.

Storm out!

Para os dias que "sua casa" pode ser tudo, menos sua e menos casa.
Buscando, vasculhando, procurando um apartamento...
e saindo daqui! Pra ontem!

Então mostra!

Vida: tem dias que eu não aguento a intensidade, tem dias que eu não aguento a insipidez...

Da cabeça aos pés

A voz cheia de vida e decisão de Gal Costa canta a minha vida:





"Não se assuste pessoa

Se eu lhe disser que a vida é boa



Enquanto eles se batem

Dê um rolê e você vai ouvir

Apenas quem já dizia

Eu não tenho nada



Antes de você ser eu sou

Eu sou, eu sou

Eu sou amor

Da cabeça aos pés



E só tô beijando o rosto de quem dá valor

Pra quem vale mais um gosto

Que cem mil réis"













Repetidamente.

Hoje, apesar do medo que senti na hora, eu me sinto, por incrível que pareça, forte.

Me deixa caminhar ao vento

Let me put my feet on the groud.

And feel the wind.

E minha vista dita canda, vista embassada tenta enxergar

mas só vê o vazio.

Tempo ou Tudo

"A minha luta é dura e regresso

com os olhos cansados"

(Pablo Neruda)





Tempo, na minha vida, parece ser a pergunta a resposta para tantos ecos que persistem.

O tempo se esquiva, corre desatinado e eu não o vejo passa, mas ele passa. Eu fico de guarda, noites e dias inteiros a observar, mas ele corre e me escapa aos olhos.

Preciso do tempo. Preciso de tempo. Preciso agarrá-lo. Preciso dividí-lo. Preciso entendê-lo, inspirá-lo, usufruir dele. Preciso saber como tirar o melhor dele.

Preciso de uma rotina. Na minha rotina. Se eu não tiver rotina, os tentáculos não sobreviverão. Preciso de disciplina. Rígida. Porque eu vivo em extremos.









Nenhuma palavra é abrangente o suficiente para dizer o que foi esse semestre. Pensei em dizer algumas das coisas que eu snti no seu tracejar, mas é inútil.
E me pergunto, quantas milhas ainda?

Revanche em vida

De uns tempos para cá venho pensando que na vida não há cartada melhor do que viver. Viver e continuar vivendo.
Quantas dores não dilaceram, quantas vezes não se pensa em desistir de tudo, quantos pensamentos não tripudiam em cada interior.
Mas o tempo passa, passam as estações, passam os espaços. E aqui continuo, em pé.
E cada dia e um passo a mais para as grandes pequenas descobertas, perdidas nos sertões de dentro.

(Não) Pulo

Acho que no fundo,

nâo se pula de cabeça com medo de

encontrar os mesmo erros lá embaixo

que se comete inconscientemente aqui em cima.

No fundo, ou no raso

a gente sabe muito bem as respostas.

Mas é irresistível querer mudar tudo.

Feito sorvete

Feitos inesperados,
e saudades inesperadas,
ávidos por algum som.



"Pra nós dois
sair de casa
já é se aventurar"

(Los Hermanos - Último Romance)

Mask-hara

A máscara que faz possível a existência no campo
é aquela que esconde meu rosto.

E vive-se na impessoalidade,
cada qual respirando seu próprio ar.